{"id":4841,"date":"2021-04-09T23:55:42","date_gmt":"2021-04-10T04:55:42","guid":{"rendered":"https:\/\/indicadorpolitico.com.mx\/?p=4841"},"modified":"2021-04-10T09:23:37","modified_gmt":"2021-04-10T14:23:37","slug":"carlos-castan-brilla-como-un-diamante-bajo-la-lluvia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/indicadorpolitico.com.mx\/?p=4841","title":{"rendered":"Carlos Cast\u00e1n brilla como un diamante bajo la lluvia"},"content":{"rendered":"<p><strong>Diego Medrano<\/strong><\/p>\n<p>P\u00e1ginas de Espuma, peto y espaldar del relato en Espa\u00f1a e Hispanoam\u00e9rica, publica obra may\u00fascula de Carlos Cast\u00e1n:\u00a0<em>Cuentos.\u00a0<\/em>El escritor goza de fama reciente, gracias a sus novelas en Destino, pero aqu\u00ed se hace, por lo menudo y en traca final, recuento y acopio de su mejor producci\u00f3n narrativa. Puede decirse de Cast\u00e1n lo que Borges opin\u00f3 sobre Quevedo: no es un libro tras otro, no es un cuento tras otro, sino toda una Literatura, en may\u00fasculas, presidida por el susto, los bares baratos, los fogonazos, las mujeres dif\u00edciles, los a\u00f1os impecunes estudiantiles, los ojos llenos de sue\u00f1os, la bancarrota del deseo, los navajazos urbanos, la vida a ratos, perfumada de iron\u00eda, may\u00fascula en escepticismo, mucho vals negro.<\/p>\n<p>Cast\u00e1n es estilo, voluntad de estilo, una forma de decir las cosas como don, que tienen muy pocos, por eso pellizca, por eso electrifica, por eso empuja a territorios donde en el centro del vac\u00edo hay otra fiesta, como dijo el cl\u00e1sico. Una literatura silente, casi inofensiva, regi\u00f3n de la caricia, que al acabar muerde y deja marca, morat\u00f3n gordo, donde las mejores im\u00e1genes ocurren todas con los ojos cerrados. De la miseria crece el canto, po\u00e9tica de Cort\u00e1zar en los cuentos de la primera serie,\u00a0<em>Fr\u00edo de vivir,\u00a0<\/em>Cast\u00e1n pega sin querer y ya es imposible dejarlo. Comienzo, al albur, de\u00a0<em>La reina de los r\u00edos:\u00a0<\/em>\u201cPor ejemplo las cosas que me dice. Bueno, y tambi\u00e9n esa manera que tiene de decirme las cosas. No solo las palabras que elige entre todas las palabras que hay, sino la luz que te envuelve de su voz. Siempre que me da un consejo parece me estuviera castigando en broma. Es bonita, adem\u00e1s, con todos esos anillos\u201d. Imposible dejarlo. Una droga.<\/p>\n<p>Otro caso, otro mapa, inicio de\u00a0<em>Un d\u00eda resbaladizo<\/em>: \u201cYo sab\u00eda que aquella faldita de cuadros con los leotardos debajo iban a alterar a Mar\u00eda porque a m\u00ed mismo, a distancia, ya me hab\u00eda dado un vuelco el coraz\u00f3n. Pude, a\u00fan con todo, reaccionar a tiempo y disimuladamente le hice cambiar de acera con un pretexto vago pero urgente que ahora no recuerdo\u201d. El lector ya est\u00e1 en el hoyo, imposible salir, solo toca seguir hacia abajo. \u00daltimo ejemplo,\u00a0<em>La vida por delante:<\/em>\u00a0\u201cQue vivir es un ejercicio triste es algo que he sabido desde siempre. Ya en los a\u00f1os m\u00e1s antiguos de la memoria, aquellos borrosos tiempos de p\u00e9rgola y enredadera que recordar\u00e9 siempre atardeciendo, el enorme peso de los d\u00edas se me presentaba como una certeza m\u00e1s terrible si cabe que aquel d\u00eda quebrado, guarida de dioses espantosos y truenos, bajo cuya luz cambi\u00e1bamos cromos a la salida del colegio apoyados en las carrocer\u00edas de viejos coches mojados. \u201cLa vida por delante\u201d era la frase m\u00e1s dolorosa que conoc\u00eda\u201d. Empieza el miocardio, empieza el atraco.<\/p>\n<p>Cast\u00e1n es un barroco hacia dentro, de prosa limpia y laberinto detr\u00e1s sentimental, l\u00edo mujeril, l\u00edo de alcoholes, l\u00edo de vida quieta a la hora de pasarla en cursiva al papel mojado. Es un escultor narrativo, y el volumen no lo consigue al vistazo inicial, sino hacia dentro, enorme punter\u00eda. Aqu\u00ed citamos su libro porque lo tenemos enfrente, y no lo vendemos en los saldos, como hace toda la competencia para pagarse vino negro, con la excusa de vivir en una conejera donde la ducha roza con el fregadero. Cast\u00e1n es un an\u00f3nimo, muy despeinado, detr\u00e1s de los caf\u00e9s madrile\u00f1os m\u00e1s intensos, con mucha ropa arrugada, ganas de echar siete polvos seguidos sin sacarla. Hay siempre en \u00e9l una cata de aire acorralado, exprimir el segundo, la pura prote\u00edna de su tiempo, donde la mirada es limpia y los cuerpos sucios, donde el pulso tiembla pero el amor aguanta, donde siempre hay una Celia cepill\u00e1ndose el pelo a pocos metros, junto a noches como gotas sobre el \u00e1rido desierto de los d\u00edas. Es una melancol\u00eda fr\u00eda, hecha eco, furor de menos a m\u00e1s, de m\u00e1s a menos, que no cae y se va embalsamando de s\u00ed misma, mientras es el vac\u00edo seco sigue en la garganta.<\/p>\n<p>No lo oculta: Cast\u00e1n es un profesor de instituto, de los de abrigo hasta los tobillos, ahora mucha melena desordenada y blanca, a quien no sabemos si una caligraf\u00eda ha dado un dolor, o al rev\u00e9s. El caso es follar. No es la vida sino su nota peque\u00f1a, el regusto a paso del tiempo que la vida deja, arrugas y cicatrices, menos dinero en todas partes, menos ganas de muchas hambres, ceniza o chocolatina a montones en el fondo del alma, donde los recuerdos son despojos uno sobre otro, puro cementerio de autom\u00f3viles. Hay un Cast\u00e1n \u2013f\u00edjense- que viene del abandono, va a hacia atr\u00e1s, y otro que va hacia el deseo, y as\u00ed se mueve m\u00e1s que la compresa de una coja, rigurosa prospectiva (lo que hizo -aunque se me escandalicen los del Opus- Rousseau en\u00a0<em>El contrato social<\/em>). Todo es maravilla y, como dio cuenta Connolly, la buena prosa es aquella que siempre est\u00e1 llamada a ser le\u00edda dos veces.\u00a0<em>Cuentos\u00a0<\/em>(P\u00e1ginas de Espuma) es un navajazo en tiempos de tanto regalo con el que recoger por la calle la mierda del perro. Un libro donde quedarse, y sacar el paraguas, porque pedimos esta lluvia menuda para siempre, con pa\u00f1uelos y mocos. Un l\u00edrico, un poeta, un rom\u00e1ntico negro, ajeno a certidumbres y sentencias, donde uno a sorbos descubre el agua como manto dorado, desliz\u00e1ndose por melenas hermosas, cinturas de avispa, ojos oto\u00f1ales, promesas eternas y pezones duros como gomas de borrar en el recuerdo. Pura magia.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Diego Medrano P\u00e1ginas de Espuma, peto y espaldar del relato en Espa\u00f1a e Hispanoam\u00e9rica, publica obra may\u00fascula de Carlos Cast\u00e1n:\u00a0Cuentos.\u00a0El escritor goza de fama reciente, gracias a sus novelas en Destino, pero aqu\u00ed se hace, por lo menudo y en traca final, recuento y acopio de su mejor producci\u00f3n narrativa. 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