{"id":5473,"date":"2021-04-30T23:57:40","date_gmt":"2021-05-01T04:57:40","guid":{"rendered":"https:\/\/indicadorpolitico.com.mx\/?p=5473"},"modified":"2021-05-01T00:26:03","modified_gmt":"2021-05-01T05:26:03","slug":"giovanna-rivero-esa-luz-negra-nos-ilumina","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/indicadorpolitico.com.mx\/?p=5473","title":{"rendered":"Giovanna Rivero: esa luz negra nos ilumina"},"content":{"rendered":"<p><strong>Diego Medrano<\/strong><\/p>\n<p>Encarna el romanticismo negro hispanoamericano (yo, como Chani P\u00e9rez Henares, siempre dir\u00e9 Hispanoam\u00e9rica o Iberoam\u00e9rica, jam\u00e1s Latinoam\u00e9rica, dado que en este \u00faltimo podemos hablar de otros idiomas distintos al espa\u00f1ol). Rivero naci\u00f3 en Montero (Bolivia, 1972) y vive en Lake Mary (EE.UU). Doctora en literatura hispanoamericana por la University of Florida. Cinco libros de cuentos hasta la fecha:\u00a0<em>Las bestias\u00a0<\/em>(1997)<em>, Contraluna\u00a0<\/em>(2005),<em>\u00a0Sangre dulce\u00a0<\/em>(2006)<em>, Ni\u00f1as y detectives\u00a0<\/em>(2009),<em>\u00a0Para comerte mejor\u00a0<\/em>(2018). Cuatro novelas:\u00a0<em>Las camaleonas\u00a0<\/em>(2001)<em>, Tukzon\u00a0<\/em>(2008)<em>, Helena 2022\u00a0<\/em>(2011)<em>\u00a0y 98 segundos sin sombra\u00a0<\/em>(2014). Numerosos premios por sus libros (Premio Municipal de Santa Cruz, Premio Dante Alighieri, Premio Audiobook Narration) y novelas juveniles (<em>La due\u00f1a de nuestros sue\u00f1os, Lo m\u00e1s oscuro del bosque<\/em>). Una completa desconocida en nuestro pa\u00eds hasta el presente incendio completo:\u00a0<em>Tierra fresca de su tumba\u00a0<\/em>(Candaya). Libro breve, apenas media docena de cuentos, pesadilla eterna.<\/p>\n<p>Giovanna Rivero escribe a latigazos, a mordiscos, por medio de una escritura nerviosa, donde la alucinaci\u00f3n y el deslumbramiento, van despejando la selva oscura de sus palabras como pu\u00f1etazos. Es un lirismo feroz y fr\u00e1gil \u2013da cuenta la cr\u00edtica de su pa\u00eds- donde lo g\u00f3tico baila con lo macabro, s\u00ed, pero tambi\u00e9n hay gui\u00f1os y puertas abiertas a la ciencia ficci\u00f3n, a la distop\u00eda, al realismo m\u00e1s radical por extremo. Dijo Martina Panza sobre su prosa: \u201c(\u2026) la luz y la oscuridad se reducen a un mismo pliegue\u201d. Pescadores en los mares de la muerte, ni\u00f1as abandonadas, mujeres dementes, ancianas japonesas en b\u00fasqueda de s\u00ed mismas por los jardines, muchachos tribales bajo la furia mojada de pieles animales. La vida ordinaria \u2013el realismo, diremos- sufre un fogonazo, un rel\u00e1mpago, del que tarda en reponerse y no cicatriza.<\/p>\n<p>Tomemos, por ejemplo, el primer cuento:\u00a0<em>La mansedumbre.\u00a0<\/em>Se da cuenta de un embarazo, una mujer pre\u00f1ada intenta abortar o partir, no sabemos. Al mismo tiempo asistimos a una atm\u00f3sfera asfixiante: casas en los m\u00e1rgenes de la vida como construcciones dispersas y obstinadas, cielo sucio sin p\u00e1jaros, mujeres de ojos transparentes y frentes redondas como ideando soluciones o alabanzas, venas azules al cantar como riachuelos subterr\u00e1neos. La pobreza entre l\u00e1mparas de luces ajenas, cofrecitos oxidados con los ahorros, bolsos con ropa, edredones de tulipanes bordados, \u00e1lbumes y casetes con voces de sus muertos. Caminos, recorridos bajo el traqueteo de hierro, donde una cabeza se apoya en el pecho con olor a cebolla, suero y vainilla. La consigna de \u201cno mirar atr\u00e1s\u201d. Susurros del diablo que seduce. El temor de Dios por nuestros actos y la rebeld\u00eda entera de la imaginaci\u00f3n. Una mujer pre\u00f1ada debate para s\u00ed el hambre de posesi\u00f3n. Tractores, como nubes, que tiran de residuos. Purificar la herida desde el silencio.<\/p>\n<p>Un cuento,\u00a0<em>La mansedumbre<\/em>, que se empieza y no se suelta. Entre la culpabilidad y muchos ojos h\u00famedos: \u201cSentir pena por uno mismo es un modo en que la soberbia, el m\u00e1s fino de los pecados, se escurre por los resquicios del alma\u201d. Los ojos l\u00e1nguidos, piadosos y lentos de las vacas, tan cerca, que invitan a mugir con ellos: \u201cNos hemos equivocado, Elise, t\u00fa no eres la \u00fanica muchacha que ha sido tomada durante las noche\u201d. Nos hemos equivocado: \u201cQue no te gobierne la desesperaci\u00f3n. El diablo se aprovecha de esas miserias. (\u2026) El diablo se apodera de nuestras voluntades\u201d. Trabajar para la comunidad o morir sola. Mundo de mujeres que hornea galletas y desmolda quesos: ese aroma dulcemente agrio de las vacas. Angustia, v\u00e9rtigo, sudor\u2026 bajo el sombrero de paja encima de la pa\u00f1oleta: \u201clos p\u00f3mulos desafiantes cual piedras \u00edgneas que el sol fuera a rasgar a fuerza de luz\u201d. Trabajar como animales para purificar una luz: \u201cNo importa si est\u00e1s pre\u00f1ada, mejor a\u00fan si estas pre\u00f1ada de un ni\u00f1o. Un peque\u00f1o Lowen\u201d. As\u00ed llegan las risas locas.<\/p>\n<p>Risas son \u201cagujas de oro bordando texturas invisibles en el aire, flotando sobre la m\u00fasica de sus celulares, una m\u00fasica que es vibraci\u00f3n furiosa y feliz. Mira sus zapatos deportivos, sus pantorrillas bronceadas, las melenas cortas, las mejillas altas, sin pecas, solo rubor y una intensidad desconocida. Y en esa contemplaci\u00f3n se sabe absurda y sola\u201d. Hombres que huelen a bollitos de coca sacados de una bolsa de pl\u00e1stico. Olor indio: boca oscura, jugo vegetal, banquete a bosque. Los recuerdos, como cuervos, al asedio y plural carnicer\u00eda. Palabras mutiladas por la quita o respiraci\u00f3n llena de ox\u00edgeno. Humores corporales: \u201cGasolina, kerosene, alcohol, palos, dinamita, piedras\u2026 lo que sea habr\u00edan agarrado para hacer justicia\u201d. Obreros de minas, campesinos: \u201cBien duro les ha tocado a ustedes trabajar la tierra, doblegar la selva, abrir caminos, alzar sus casitas, \u00bfno?\u201d. Locura: \u201cNo ser vaca y comer loca de alegr\u00eda el pasto tierno de las praderas\u201d. Ladrones, entrados en la noche, para irse con nuestro aliento. \u201cLejos, Elise, parir\u00e1s lejos\u201d. Golpea el bulto la pelvis con terquedad, no tiene hogar el cuerpo joven, la asfixia crece dentro y fuera. Giovanna Rivero moldea, narra, desde el miedo y as\u00ed todo el barro queda en las manos. Una experiencia corporal irresistible.<\/p>\n<p><strong>Publicado originalmente en elimparcial.es<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Diego Medrano Encarna el romanticismo negro hispanoamericano (yo, como Chani P\u00e9rez Henares, siempre dir\u00e9 Hispanoam\u00e9rica o Iberoam\u00e9rica, jam\u00e1s Latinoam\u00e9rica, dado que en este \u00faltimo podemos hablar de otros idiomas distintos al espa\u00f1ol). Rivero naci\u00f3 en Montero (Bolivia, 1972) y vive en Lake Mary (EE.UU). Doctora en literatura hispanoamericana por la University of Florida. 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